Le blog de Allover

Le froid gagne et les esprits sylvestres végètent,
C’est la mort et la vie qui se jaugent, se guettent.
Drappé de blanc, un volcan assoupi s’apprête
A cracher la nuit, couvrir le jour qui s’entête.

Personne, pas de pas qui crissent, tout est lisse,
Avant que ne tonne son fracas, qu’il ne rugisse.
Son aura tellurique, vaporeux indice,
Fait prévoir un colérique feux d’artifice.

Le souffle du dragon annonce une folle fête,
Les épineux, innocents, baissent la tête.
Les plus vigoureux, droits sur la crête,
Sont aux abois et craignent pour leur faîte.

Les cieux s’assombrissent, les branches blêmissent,
Disent adieu au curieux spectacle qui s’esquisse.
Les pins, qui palissent, oublient les doux délices
De ce ciel bleu que d’acres fumées noircissent.

Ils seront endormis, quand les flammes de la bête
Sortiront de son nid, sous la blanche moquette,
Que jailliront bombes et scories, en tempête,
La braise et le feu, dans une pluie de comètes.

Sur le manteau de froid, à la virginité coquette,
La neige s’évaporera, en milles silhouettes.
Le doux cocon immaculé, à l’allure quiète,
S’embrasera sous les éclats de ces vedettes.

Et puis il reviendra le temps des fauvettes,
Un nouveau printemps, qui en prophète,
Apportera primevères et paquerettes,
Faisant oublier un hiver anachorète.

Allover 2012

Où vas-tu, rhododendron,

Avec ton baluchon ?

Où files-tu, thuya,

Sais-tu où tu vas ?

Où vas-tu, petit buisson ?

Où allez-vous les joncs ?

Et toi, mimosa,

Pourquoi tu t’en vas ?

Les végétaux ne végètent pas,

Ils s’activent et pressent le pas,

Fuient les pluies acides, les rayons gamma,

Les terres arides, et cherchent le frima.

Où files-tu, chênes vert,

Avec tes glands qui trainent par terre ?

Où montes-tu, primevère,

Cherches-tu ce printemps qui t’es si cher ?

Où allez-vous, lilas,

Jasmins et forsythia ?

Vous deviez rester là,

Immobiles et béats.

Les végétaux ne végètent pas,

Ils s’activent et pressent le pas,

Nous laissent plantés là,

Abandonnés à notre climat.

Allover 2011

Celle que j’aime, n’a rien de particulier,
Et, pourtant, je suis à ses pieds.
Elle supporte mes flemmes et fait le courrier,
Toujours volontaire et engagée.

Celle que j’aime, aime les suites de Fourier,
Pose des lemmes à mes pieds attablés,
Emporte mes thèmes, dans des airs de liberté,
M’exhorte souvent à l’écouter.

Celle que j’aime est là, à mes cotés,
Partage mes peines, ma gaieté.
Elle est aérienne, par rationalité,
Et m’aime en pleine envolée.

Celle que j’aime a la beauté
D’une gemme dont la pureté
Enseigne à l’humanité
Un peu d’humilité.

Celle que j’aime, n’a rien de particulier,
Mais toujours fidèle, je l’accompagnerai,
Même après mon trépas, pour l’éternité,
Je suivrai ses pas, serai son ombre portée.

Celle que j’aime est ma seule vérité,
Avec elle, dieu ne peut manquer.
Elle est la raison de ma suite, ma continuité,
La vie qui assiste ma géométricité.

C’est elle que j’aime et qui me fait,
Puisque, sans elle, mon être ne serait
Qu’une âme en peine esseulée,
Un anathème, une œuvre inachevée.

Celle que j’aime est souvent intimidée,
Mais elle est courage et liberté,
Ses yeux contiennent amour et réalité,
Le message qui me dit d’exister.

Celle que j’aime, je veux la chanter,
En faire des poèmes, une épopée.
Celle qui m’enseigne la volonté
De vivre pour mon humanité.

Allover 2011

L’espace est mort, le temps a fini par avoir sa peau.

Il s’est bêtement confondu à la distance.

Imbu de sa prestance, il a voulu cerner son écho,

Et s’est recroquevillé dans le silence.

L’espace est trépassé,

Victime d’un présent trop pressé.

 En insigne, il orne le passé

De ses traces presque effacées.

L’espace s’est pris pour une durée,

Il a perdu sa masse et sa vérité.

Le temps, lui, est dégueulasse,

Morne comme la piété.

Il est mort assassiné

Par, je ne sais, quel sort, quelle idée.

 Il est mort et enterré

Dans l’instant qui s’est imposé.

Laps, épris d’éternité,

S’est regarder dans le miroir teinté

Et, là, s’est vu flotter,

Avant de s’arrêter.

L’esprit est mort, sans pensée,

Il s’est dilué dans des encore,

Des vérités qui se sont éternisées,

Des réalités que le réel ignore.

Le temps se détend,

L’esprit a ses bords.

L’espace est ordonné,

Et moi…

Je rêve encore.

Allover 2011

Assis sur sa montagne, tel un dieu aux milles reliques,

Le marchand d’exemples tissait une trame maléfique.

Il soufflait, aux quatre vents, des menaces apocalyptiques

Qui laissaient, aux passants, le goût amer du tragique.

Une fleur poussée, par la vie, sous ses airs hypnotiques,

Suivait la courbe solaire, en dépit de sa rhétorique,

Seule lueur à laquelle ses pétales donnaient la réplique

Par des couleurs à la nitescence galactique.

L’insoumise agaçait le spéculateur en casuistique,

Dont l’humeur s’enflammait à la vue des sceptiques.

Il jura, sur son mont, la mort de ce cœur agnostique,

Pour que s’éteigne sa beauté devenue anachronique.

Comme ses sœurs, qu’elle étouffe ses airs bucoliques,

Qu’elle vénère la grisaille par peur d’un destin tellurique,

Que ses rêves ne soient que mortels et prophétiques,

Fuyant l’enfer, qu’elle le vive sur terre par tactique.

Irrésistiblement attirée par la clarté de l’astre photonique,

La frêle plante se dressait, éclatante flamme exotique,

Délivrant, au monde, sa vie : une symphonie chromatique.

Apprêtée de mille coloris, elle donne au vent sa rythmique.

Les fleurs aux teintes grises et à la posture monastique

Relevèrent leur corolle vers cette vision mirifique.

Les rumeurs de ces saintes, éprises de son allure magnifique,

Se firent envol de pollen, floraison atavique.

Elles oublièrent les mornes cantiques,

Exhalèrent milles odeurs, fragrances magiques.

Les airs sont les supports artistiques

Où  leurs cœurs dansent et s’imbriquent.

L’orateur, sur son trône, frissonna à cet air poétique,

Oubliant ses sermons sur les jours fatidiques.

Rêveur, sous les ocres, il se changea en un être stoïque,

Humant le pollen auquel il se croyait allergique.

Allover 2010